nochebuena

Clark: Where do you think you're going? Nobody's leaving. Nobody's walking out on this fun, old-fashioned family Christmas. No, no. We're all in this together. This is a full-blown, four-alarm holiday emergency here. We're gonna press on, and we're gonna have the hap, hap, happiest Christmas since Bing Crosby tap-danced with Danny fucking Kaye. And when Santa squeezes his fat white ass down that chimney tonight, he's gonna find the jolliest bunch of assholes this side of the nuthouse.
Christmas Vacation (1989).

Estoy cocinando mis regalos porque hoy viajo.
Voy a Santa Fe, a pasar nochebuena con mi abuela. Ella tiene una palabra para los adornos del árbol de navidad: soplillos.

Santa Fe es la ciudad de los espirales matamosquitos y los cascarudos*.

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Ayer lavé mi ipod en el lavarropas. Quedó en el bolsillo de un jean. Estuvo una hora y media dando vueltas en el agua, hasta el centrifugado. Lo abrí y lo puse a secar al sol. Hoy lo enchufé, y por un momento se encendió la pantallita. Y eso fue todo. Ahora está en el cielo de los ipods. Como en el cuento del nene que le pega la cabeza a su perrito decapitado; que se despierta, camina despacio hasta donde está él, le lame la mano, y se apaga*.

caracoles

Salimos a pasear cerca de casa y pasamos por la feria de Canasta.
A la nochecita tocaron Nacho y los Caracoles*.



Me hice con un botín de limas y no puedo dejar de tomar caipirinhas.
Las limas eran de Mecha, que las llevó a la playa en nuestro pequeño viaje de fin de semana. Así que ahora pico mucho hielo y machaco la limas con azucar. Tengo cachaza regalo de papá de algún viaje a Brasil. Y es de noche y hace calor.

¡No puedo dejar de mirar esto!
Me voy a mudar adentro de ese flickr y me voy a quedar ahí.

Vakgraun Mixtapes*.

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delantal

Tina me lleva a almorzar a lugares lindos. Porota*.
Ahí se ve mi brillante corcel que me espera tranquilo en la vereda.

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buster

BUSTER K. ¡Ay amor, amor!
(Buster Keaton cae al suelo. La bicicleta se le escapa. Corre detrás de dos grandes mariposas grises. Va como loca, a medio milímetro del sueño.)
BUSTER K. (Levantándose.) No quiero decir nada. ¿Qué voy a decir?
UNA VOZ. Tonto.
(Sus ojos infinitos y tristes como los de una bestia recién nacida, sueñan lirios, ángeles y cinturones de seda. Sus ojos que son de culo de vaso. Sus ojos de niño tonto. Que son feísimos. Que son bellísimos. Sus ojos de avestruz. Sus ojos humanos en el equilibrio seguro de la melancolía. A lo lejos se ve Filadelfia. Los habitantes de esta urbe ya saben que el viejo poema de la máquina Singer puede circular entre las grandes rosas de los invernaderos, aunque no podrán comprender nunca qué sutílisima diferencia poética existe entre una taza de té caliente y otra taza de té frío. A lo lejos, brilla Filadelfia.)

Federico García Lorca.
El paseo de Buster Keaton.



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